Añoro

No es que no distinga el hoy, no es que suplique por lo antiguo. En realidad estoy muy bien así.

Pero recuerdo esa versión añeja del amor o de mí, ya no sé. Me extraño sola, extraño las intenciones del gentío por rozarme, extraño decir no y tener el poder al momento de sentir. Pensar por mi cuenta, ser egoísta y que lo notes; ahora soy una inadvertida solidaria, una noble descuidada, una prudente infeliz que ya no se queja.
Aburrida sin iniciativa ajena, sólo con la propia que no siempre te reclama. Porque evito tus pocas ganas, tus escapes sublimes al mundo del cariño, las negativas ante la pasión y tanta absurda cordura para lo reciente.
No es que no me encante las sonrisas, los mimos y las caricias, no es que no los necesite. Pero me imagino inquieta contigo y no tranquila gracias a ti. Retando a tu cariño y no suplicando su permanencia. Preguntándome si serás tu y no estar invadida de certezas.
Y es que ahora confundo el sentirse del todo feliz con estar profundamente triste, creo que sobrepasé el límite y ahora estoy en el limbo o en el purgatorio, confiando en tu promesa del cielo y tentada por mi sentencia del infierno.